postcards from Italy

card per carlachemello con immagine vintage di  ragazzine anni quaranta, segnalibro con riquadro e riproduzione di immagine di stamperia del XVIII secolo; caratteri mobili in piombo su pedalina tipografica, attrezzi e strumenti studio Nora letterpress

piccola edizione con incisioni botaniche vintage del XIX secolo

Christmas wrapping

su quanto i gatti adorino la carta da regalo e incartare i doni di Natale - un estratto dal post del gatto Murphy Hill in ROOKIE Magazine:

Literally the Best Thing Ever: Christmas Wrapping

Oh, “Christmas wrapping”! What a dream when you arrive in our home! The glorious paper! The ribbons and bows! The tissue paper! The temporary housing provided by boxes! Once a year you show up in my life, taunting me from beneath the tree, covering the boring objects that humans seem to hanker for. I wait for weeks, crouched beside you, for that magnificent morning when the foolish humans rip you away from their worthless prizes and carelessly toss you to the floor, where we meet in a beautiful riot of crunching and crinkling.

I tear at you with my paws. I roll around on you, mesmerized by your smooth yet soft yet crumply texture. When the humans scrunch you into balls and toss you across the room, I give chase, giddy with excitement. And when they attempt to “clean up” by sweeping you away like so much garbage, I sit on you and refuse to move. For I know that you, dear paper, are the true prize. You are an amusement park of art, a Christmas miracle, a holiday bounty beyond the wildest of dreams!

I cannot save you, for I am no match for a giant who can simply reach out a hand and lift my entire body into the air as easily as they lift those cozy laundry baskets filled with clean, warm towels before I get a chance to bless those linens by squirming about in their nest, leaving behind mounds of luxurious hair. But all is not lost! After you’ve been stuffed into trash bags and whisked away, there are still the ribbons and bows, waiting to be torn to shreds and proudly carried about. They’re a bit like string, only much fancier, and much easier to pulverize. Occasionally, if a bow is fancy enough, I’ll allow it to be placed gently on my head, a suitable crown for a king. And when the crown falls off, I will shred it with my claws or attempt to eat it, until it is taken away for safety purposes. Farewell, dear bow! I shall miss your decorative appeal and waxy aftertaste!

Yours Ever,
Murphy Hill, a cat

foto courtesy rookiemag.com

season's greetings / 2

una singolare coccinella di Natale è apparsa in casa di Nora sui cerbiattini arrivati oggi in dono...

season's greetings

foto di Slim Aarons via www.designboom.com
christmas swim, 1954 
sundowners
penthouse pool, 1961
poolside gossip , 1970

buon Natale!

buon Natale
con le bougies parfumées ANDREA PALLADIO per Carla Chemello 
studio packaging ed etichetta stampata in letterpress da Nora letterpress studio

ready for the party

Nora con gli addobbi di Natale e scatola per panettoni vintage di cartone anni sessanta

meraviglie e sorprese in agguato e in preparazione...

foto sopra e sotto courtesy museo Lele Luzzati

card di Natale in stampa e in partenza...

christmas carol

little songs

in studio fa freddo, ma c'è chi riposa finchè i torchi e le macchine da stampa di Nora letterpress preparano le ordinazioni e i regalini di Natale...

la neve

c'è la neve! * Nora controlla, in cerca di nuove ispirazioni.
Ne nascono una serie di segnalibri e segnaposto ispirati a stampe vintage inglesi settecentesche...

coming soon...

in attesa del Natale... Nora letterpress è al lavoro per numerose commissioni
foto dello studio: in alto due foto d'antan e un ritratto a matita di Nora+ stelline di Natale; sotto: carta vergatina fine vintage e card letterpress con paesaggio invernale

santa Lucia

Østersøen (Ödland, Sankta Lucia)

You are a cousin of my dog

Evolutionary biologist Richard Dawkins breaks down the math of evolution and cousin marriages to demonstrate that we are all related:

Yes, we are all related. You are a (probably distant) cousin of the Queen, and of the president of the United States, and of me. You and I are cousins of each other. You can prove it to yourself.

Everybody has two parents. That means, since each parent had two parents of their own, that we all have four grandparents. Then, since each grandparent had to have two parents, everyone has eight great-grandparents, and sixteen great- great-grandparents and thirty-two great-great-great-grandparents and so on.

You can go back any number of generations and work out the number of ancestors you must have had that same number of generations ago. All you have to do is multiply two by itself that number of times.

Suppose we go back ten centuries, that is to Anglo-Saxon times in England, just before the Norman Conquest, and work out how many ancestors you must have had alive at that time.

If we allow four generations per century, that’s about forty generations ago.

Two multiplied by itself forty times comes to more than a thousand trillion. Yet the total population of the world at that time was only around three hundred million. Even today the population is seven billion, yet we have just worked out that a thousand years ago your ancestors alone were more than 150 times as numerous.

[…] The real population of the world at the time of Julius Caesar was only a few million, and all of us, all seven billion of us, are descended from them. We are indeed all related. Every marriage is between more or less distant cousins, who already share lots and lots of ancestors before they have children of their own.

By the same kind of argument, we are distant cousins not only of all human beings but of all animals and plants. You are a cousin of my dog and of the lettuce you had for lunch, and of the next bird that you see fly past the window. You and I share ancestors with all of them. But that is another story.

foto da qui
testo da Big Questions from Little People & SImple Answers from Great Minds (editore public library), uno dei migliori libri per bambini del 2012 via www.brainpickings.org

a cat's life

A Cat's Life di Gemma Correll

Mobile universo di folate

Mobile universo di folate

di raggi, d’ore senza colore, di perenni

transiti, di sfarzo

di nubi: un attimo ed ecco mutate

splendon le forme, ondeggian millenni.

E l’arco della porta bassa e il gradino liso

di troppi inverni, favola sono nell’improvviso

raggiare del sole di marzo. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

La notte

La notte si fa dolce talvolta,

se dalla cerchia oscura

dei monti non leva alito di frescura

perché non sòffochi, ai muri vicini apre corimbo di canti,

sale coi rampicanti pei lunghi archi,

 alle terrazze alte, ai pergolati, al traforo

dei mobili rami segna garofani d’oro,

segreti fievoli coglie ai fili d’acqua sui greti

o muove i passi stanchi

dove l’onde buje si frangono ai moli bianchi.

Subito allo schermo dei sogni

soffia in vene vive volti già cenere, parole àfone…

muove la girandola d’ombre:

sulla soglia, in alto, ognidove

vacuo vano, andito grande tende a forme,

sguardo che muove le prende,

sguardo che ferma le annulla.

Riverberi d’echi, frantumi, memorie insaziate,

riflusso di vita svanita che trabocca

dall’urna del Tempo, la nemica clessidra che spezza,

è bocca d’aria che cerca bacio, ira,

è mano di vento che vuole carezza.

Alle scale di pietra, al gradino di lavagna,

alla porta che si fende per secchezza

è solo lume l’olio quieto;

spento il rigore dei versetti a poco a poco

il buio è più denso – sembra riposo ma è febbre;

l’ombra pende al segreto

battere d’un immenso

Cuore

            di

                  fuoco. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

Scirocco

E sovra i monti, lontano sugli orizzonti

è lunga striscia color zafferano:

irrompe la torma moresca dei venti,

d’assalto prende le porte grandi

gli osservatori sui tetti di smalto,

batte alle facciate da mezzogiorno,

agita cortine scarlatte, pennoni sanguigni, aquiloni,

schiarite apre azzurre, cupole, forme sognate,

i pergolati scuote, le tegole vive

ove acqua di sorgive posa in orci iridati,

polloni brucia, di virgulti fra sterpi,

in tromba cangia androni,

piomba su le crescenze incerte

dei giardini, ghermisce le foglie deserte

e i gelsomini puerili – poi vien più mite

batte tamburini; fiocchi nastri…

Ma quando ad occidente chiude l’ale

d’incendio il selvaggio pontificale

e l’ultima gora rossa si sfalda

d’ogni lato sale la notte calda in agguato. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

Nora

Meridiana

Guarda l’acqua inesplicabile:
contrafforte, torre, soglio

di granito, piuma, ramo, ala, pupilla,

tutto spezza, scioglie, immilla;

nell’ansiosa flessione

quello ch’era pietra, massa di bastione,

è gorgo fatuo che passa, trillo d’iride, gorgoglio

e dilegua con la foglia avventurosa;

sogna spazi, e dove giunge lucente e molle

non è che un infinito frangersi di gocce efimere, di bolle.

Guarda l’acqua inesplicabile:

al suo tocco l’Universo è labile.

E quando hai spento la lampada ed ogni

pensiero nell’ombra senza peso affonda,

la senti che scorre leggera e profonda

e canta dietro ai tuoi sogni.

Nell’ora colma, nelle strade meridiane

(ov’è l’ombra, ai mascheroni anneriti

alle gronde scuote l’erbe l’aria marina)

rispondono le fontane,

dalla corte vicina (lasciò la notte ai muri

umidi incrostazioni di sali, costellazioni

che il raggio disperde),

dai giardini pensili ove s’ancora il verde

si librano cristallini archi

s’incontrano nell’aria incantata alle piazze

sui cavalli di spuma gelata,

s’alzano volte di suono radiante

che frange un istante e ricrea

- la tenera piovra, il fiore liquido emerge, elude

il silenzio e un àndito schiude fra il canto e il sopore;

s’aprono zone di solitudini, di trasparenze,

e il bordone poggiato al sedile riposa

e il sogno si leva… 


L’ombra del cavalcavia

batte al selciato che brucia. 


Ora piana ora ferma, ti guardi, ti specchi beata

in alta murata di loggia – nitore di vela – in altana

e la loggia, la cupola, la cuspide che vuole

salire più alta, sono immerse nel vento del sole;

permea l’azzurro le travature corrose,

la scala che sale alla cella, delle aperture

dei muri forati, degli archi fa sguardi sereni,

e le cavalcature riposano ai fieni falciati;

rigoglio di lantane, di muse, di calle,

ai terrapieni ove il gelso arpeggia l’ombre

ed alle balaustre scendono diffuse

le molli frane

del caprifoglio,

(dietro il cancello fra gli aranci

l’acqua nascosta ha note d’uccello) 


E le montagne, le montagne l’han consumate al corale dei raggi

le rèsine, l’erbe odorose, gli aromi selvaggi.

… lancia il sole crinale cerchio

nell’idrie ove l’acqua scintilla,

e s’uno scende l’altro sale,

- armonica d’oro –

la Bilancia appena oscilla

quasi uguale. 


Attendono i vegliardi;

sotto la cupola al segno rotondo

(in gemini) folgora l’ora eco di cosmi,

ed alle siepi del mondo

passa il brivido di fulgore

fende l’immane distesa celeste,

vibra, smuore, tace,

vento senza presa e silenzio. 


Ma se il fugace è sgomento

l’eterno è terrore.

globi di gocciole gelate tra ginepri che la luce fa turbinare

Oratorio di Valverde

Ferma il volo Aurora opulenta

di frutto, di fiore,

balzata da rive vicine

diffondi ancora tremore

di conchiglie, di luci marine,

e le valli dove passasti alla danza
pastorale fra le ginestre

t’empirono le canestre

di folta, di verde abbondanza

- a larghe onde di campane tessuta

venivi, dai fili di memorie, dai risvegli infantili - 

Traevi con te ne l’incanto

le migrabonde stagioni,

ognuna ora dona il suo vanto

e sono albicocche in festoni,

pesche, ciliege, viticci attorti,

orgoglio fragrante degli orti. 

Gracile Primavera cui biancospino

punge il piede errante nel cammino

èsita, implora, non osa

turbare nel sonno la rosa.

Poi labbro che soffia seme di fuoco

la ridesta a poco a poco,

e l’Estate la coglie, la spande

in ampie volanti ghirlande. 

E Autunno, Inverno che dona?

Inverno per le notti all’altare

globi di gocciole gelate tra ginepri

che la luce fa turbinare,

e i venti quando l’organo rintrona. 

Fra le volute, fra gli archi che vincono gli estri

più snelli delle tastiere, pavoni, uccelli del paradiso, fagiani

bevono in conche cilestri,

la fuggitiva dell’Arca porta l’oliva

fra i melograni.

Su le mensole accanto ai messali gravati

di cuojo gli antifonarî (hanno stuoli

di rondini su occasi affocati):

schiuderanno i voli alle tortore del canto

negli albi cieli pasquali;

non muove l’Anno su cardini di firmamento

né per vie di pianeti

ma lo volge dolce e lento

cerchio di melodie. 

(Ai quattro punti del Mondo

muovono Arcangeli il vento e i colori)

- ma già nel tempo

spirò dall’occidente un soffio insonne

e accende di cannelle, di cinnamomi,

di rostri porporini i cammini dell’aure

di malie d’arbusti le chiome dei venti i transiti marini.

Di là dalle Colonne

si stende la piana di spume di crespe abbaglianti,

s’erge nei fondali la mole di pomice mora,

s’alzano i re dai manti di piume

nei vortici del sole. 

       … oltre le volte vicino ai campanili

       ove la mano dell’Evangelista

       alta indice alle nubi il volo,

       bianco attonito di cellette, di ballatoi,

       d’intonaco nudo riflette

       tutto l’aereo sospeso mattino. 

Ma dove spirano raggiere ed ombre muschiate

all’interne gallerie, alle grate delle tribune

(trascorrono lucerne la notte)

ove vanto di forme gonfia ringhiere tralci campanule soffia dorate

s’affollano spicchi di volti fra garze consunti profili di lune. 

Lucio Piccolo