Mobile universo di folate

Mobile universo di folate

di raggi, d’ore senza colore, di perenni

transiti, di sfarzo

di nubi: un attimo ed ecco mutate

splendon le forme, ondeggian millenni.

E l’arco della porta bassa e il gradino liso

di troppi inverni, favola sono nell’improvviso

raggiare del sole di marzo. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

La notte

La notte si fa dolce talvolta,

se dalla cerchia oscura

dei monti non leva alito di frescura

perché non sòffochi, ai muri vicini apre corimbo di canti,

sale coi rampicanti pei lunghi archi,

 alle terrazze alte, ai pergolati, al traforo

dei mobili rami segna garofani d’oro,

segreti fievoli coglie ai fili d’acqua sui greti

o muove i passi stanchi

dove l’onde buje si frangono ai moli bianchi.

Subito allo schermo dei sogni

soffia in vene vive volti già cenere, parole àfone…

muove la girandola d’ombre:

sulla soglia, in alto, ognidove

vacuo vano, andito grande tende a forme,

sguardo che muove le prende,

sguardo che ferma le annulla.

Riverberi d’echi, frantumi, memorie insaziate,

riflusso di vita svanita che trabocca

dall’urna del Tempo, la nemica clessidra che spezza,

è bocca d’aria che cerca bacio, ira,

è mano di vento che vuole carezza.

Alle scale di pietra, al gradino di lavagna,

alla porta che si fende per secchezza

è solo lume l’olio quieto;

spento il rigore dei versetti a poco a poco

il buio è più denso – sembra riposo ma è febbre;

l’ombra pende al segreto

battere d’un immenso

Cuore

            di

                  fuoco. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

Scirocco

E sovra i monti, lontano sugli orizzonti

è lunga striscia color zafferano:

irrompe la torma moresca dei venti,

d’assalto prende le porte grandi

gli osservatori sui tetti di smalto,

batte alle facciate da mezzogiorno,

agita cortine scarlatte, pennoni sanguigni, aquiloni,

schiarite apre azzurre, cupole, forme sognate,

i pergolati scuote, le tegole vive

ove acqua di sorgive posa in orci iridati,

polloni brucia, di virgulti fra sterpi,

in tromba cangia androni,

piomba su le crescenze incerte

dei giardini, ghermisce le foglie deserte

e i gelsomini puerili – poi vien più mite

batte tamburini; fiocchi nastri…

Ma quando ad occidente chiude l’ale

d’incendio il selvaggio pontificale

e l’ultima gora rossa si sfalda

d’ogni lato sale la notte calda in agguato. 

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

Nora

Meridiana

Guarda l’acqua inesplicabile:
contrafforte, torre, soglio

di granito, piuma, ramo, ala, pupilla,

tutto spezza, scioglie, immilla;

nell’ansiosa flessione

quello ch’era pietra, massa di bastione,

è gorgo fatuo che passa, trillo d’iride, gorgoglio

e dilegua con la foglia avventurosa;

sogna spazi, e dove giunge lucente e molle

non è che un infinito frangersi di gocce efimere, di bolle.

Guarda l’acqua inesplicabile:

al suo tocco l’Universo è labile.

E quando hai spento la lampada ed ogni

pensiero nell’ombra senza peso affonda,

la senti che scorre leggera e profonda

e canta dietro ai tuoi sogni.

Nell’ora colma, nelle strade meridiane

(ov’è l’ombra, ai mascheroni anneriti

alle gronde scuote l’erbe l’aria marina)

rispondono le fontane,

dalla corte vicina (lasciò la notte ai muri

umidi incrostazioni di sali, costellazioni

che il raggio disperde),

dai giardini pensili ove s’ancora il verde

si librano cristallini archi

s’incontrano nell’aria incantata alle piazze

sui cavalli di spuma gelata,

s’alzano volte di suono radiante

che frange un istante e ricrea

- la tenera piovra, il fiore liquido emerge, elude

il silenzio e un àndito schiude fra il canto e il sopore;

s’aprono zone di solitudini, di trasparenze,

e il bordone poggiato al sedile riposa

e il sogno si leva… 


L’ombra del cavalcavia

batte al selciato che brucia. 


Ora piana ora ferma, ti guardi, ti specchi beata

in alta murata di loggia – nitore di vela – in altana

e la loggia, la cupola, la cuspide che vuole

salire più alta, sono immerse nel vento del sole;

permea l’azzurro le travature corrose,

la scala che sale alla cella, delle aperture

dei muri forati, degli archi fa sguardi sereni,

e le cavalcature riposano ai fieni falciati;

rigoglio di lantane, di muse, di calle,

ai terrapieni ove il gelso arpeggia l’ombre

ed alle balaustre scendono diffuse

le molli frane

del caprifoglio,

(dietro il cancello fra gli aranci

l’acqua nascosta ha note d’uccello) 


E le montagne, le montagne l’han consumate al corale dei raggi

le rèsine, l’erbe odorose, gli aromi selvaggi.

… lancia il sole crinale cerchio

nell’idrie ove l’acqua scintilla,

e s’uno scende l’altro sale,

- armonica d’oro –

la Bilancia appena oscilla

quasi uguale. 


Attendono i vegliardi;

sotto la cupola al segno rotondo

(in gemini) folgora l’ora eco di cosmi,

ed alle siepi del mondo

passa il brivido di fulgore

fende l’immane distesa celeste,

vibra, smuore, tace,

vento senza presa e silenzio. 


Ma se il fugace è sgomento

l’eterno è terrore.

globi di gocciole gelate tra ginepri che la luce fa turbinare

Oratorio di Valverde

Ferma il volo Aurora opulenta

di frutto, di fiore,

balzata da rive vicine

diffondi ancora tremore

di conchiglie, di luci marine,

e le valli dove passasti alla danza
pastorale fra le ginestre

t’empirono le canestre

di folta, di verde abbondanza

- a larghe onde di campane tessuta

venivi, dai fili di memorie, dai risvegli infantili - 

Traevi con te ne l’incanto

le migrabonde stagioni,

ognuna ora dona il suo vanto

e sono albicocche in festoni,

pesche, ciliege, viticci attorti,

orgoglio fragrante degli orti. 

Gracile Primavera cui biancospino

punge il piede errante nel cammino

èsita, implora, non osa

turbare nel sonno la rosa.

Poi labbro che soffia seme di fuoco

la ridesta a poco a poco,

e l’Estate la coglie, la spande

in ampie volanti ghirlande. 

E Autunno, Inverno che dona?

Inverno per le notti all’altare

globi di gocciole gelate tra ginepri

che la luce fa turbinare,

e i venti quando l’organo rintrona. 

Fra le volute, fra gli archi che vincono gli estri

più snelli delle tastiere, pavoni, uccelli del paradiso, fagiani

bevono in conche cilestri,

la fuggitiva dell’Arca porta l’oliva

fra i melograni.

Su le mensole accanto ai messali gravati

di cuojo gli antifonarî (hanno stuoli

di rondini su occasi affocati):

schiuderanno i voli alle tortore del canto

negli albi cieli pasquali;

non muove l’Anno su cardini di firmamento

né per vie di pianeti

ma lo volge dolce e lento

cerchio di melodie. 

(Ai quattro punti del Mondo

muovono Arcangeli il vento e i colori)

- ma già nel tempo

spirò dall’occidente un soffio insonne

e accende di cannelle, di cinnamomi,

di rostri porporini i cammini dell’aure

di malie d’arbusti le chiome dei venti i transiti marini.

Di là dalle Colonne

si stende la piana di spume di crespe abbaglianti,

s’erge nei fondali la mole di pomice mora,

s’alzano i re dai manti di piume

nei vortici del sole. 

       … oltre le volte vicino ai campanili

       ove la mano dell’Evangelista

       alta indice alle nubi il volo,

       bianco attonito di cellette, di ballatoi,

       d’intonaco nudo riflette

       tutto l’aereo sospeso mattino. 

Ma dove spirano raggiere ed ombre muschiate

all’interne gallerie, alle grate delle tribune

(trascorrono lucerne la notte)

ove vanto di forme gonfia ringhiere tralci campanule soffia dorate

s’affollano spicchi di volti fra garze consunti profili di lune. 

Lucio Piccolo

Va nella notte con i passi cauti

Vie del silenzio

Vie del silenzio: su plaga lontana
di cielo quando in fuochi il giorno avanza
fugge remoto pur nella speranza
che non lo colga volo di campana.
Poi lento scende nella meridiana
sosta ed a filo della lontananza
lascia che giunga esile risonanza
marina d’onde o trillo di fontana.
Cerca ginestre e timi e sull’estrema
altura della valle anche gli piace
che gli sfiorino il volto echi di flauti.
Va nella notte con i passi cauti
all’accesa lanterna e sulla brace
soffia dei sogni che riluce e trema.

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001

Plumelia

Plumelia

L’arbusto che fu salvo dalla guazza
dell’invernata scialba
sul davanzale innanzi al monte
crespo di pini e rupi – più tardi, tempo
d’estate, entra l’aria pastorale
e le rapisce il fresco la creta
grave di fonte – nelle notti
di polvere e calura
ventosa, quando non ha più voce
il canale riverso, smania
la fiamma del fanale
nel carcere di vetro e l’apertura
sconnessa – la plumelia bianca
e avorio, il fiore
serbato a gusci d’uovo su lo stecco,
lascia che lo prenda
furia sitibonda
di raffica cui manca
dono di pioggia,
pure il rovo ebbe le sue piegature
di dolcezza, anche il pruno il suo candore.

Lucio Piccolo, Plumelia, la seta, il raggio verde e altre poesie, Milano 2001
Consolo legge Plumelia + ritratto del poeta

Gioco a nascondere

Quando comincia, quando finisce
il gioco non sappiamo, forse
era giorno... ma solo che dentro
o fuori è poco diverso,
dentro su trame di passaggi,
di corridoi, di scale, fuori
tra i vapori del giorno
sommerso e cascame di luna;
una misura flessibile e forte
veloce e cauta ci ha preso, ci porta
su per le rampe di scaloni,
via senza peso per anditi a volo –
e fuori sono i covoni, il pagliaio
il fieno che respira denso,
l’aria immota che tenta
dalle aiole verbena o datura...
e girano, tornano i viali
su fondi di tempi sospesi
fra sogno e memoria;
oscillare
elastico tra due piatti
di bilancia, uno verso le radici
del buio: le cantine, l’altro
in alto, in alto, dietro
la finestra che dà
sui tetti, ove senti vicine
la notte le stelle a guardare
(un crepitio!) e di giorno
si stendono piani rigati
di strade, ponti, rocche, fiumare
di vetro, lontani poggi, marine...
Se noi siamo figure
di specchio che un soffio conduce
senza spessore né suono
pure il mondo dintorno
non è fermo ma scorrente parete
dipinta, ingannevole gioco,
equivoco d’ombre e barbagli,
di forme che chiamano e
negano un senso – simile all’interno
schermo, al turbinio che ci prende
se gli occhi chiudiamo, perenne
vorticare in frantumi
veloci, riflessi, barlumi
di vita o di sogno
– e noi trascorriamo inerti spoglie
d’attimo in attimo, di flutto in flutto
senza che ci fermi il giorno
che sale o la luce che squadra le cose.

Lucio Piccolo, Gioco a nascondere
(foto: Sonia, il cane della sorella di Lucio, da qui)

dove giocano le campanelle della luna

Poi la strada suburbana diviene livida di fanghi, porta i cespi divelti e i rami, non vedrà il mandriano che staglia sul tramonto al passaggio le pecore - fumano i mantelli al fuoco dello speco - e l'Avemaria cercherà invano le bande di rosso e di viola che traversano i tratti neri dei voli.

E le candele bruciano e nulla è perduto ancora, standono le ombre e chiarori di pergamena, intimo volto di capezzale ad ogni cosa, e l'esitazioni come quando il sonno è per chiudere la cortina sul mondo - allora è sola la lampada la dolce soglia che cela la sua midolla in cerchi vacillanti, la passerella che fa serene le intermesse riprese, muta le insidie della macchina, le cadute nella botola, i terrori degli angoli nel respiro della radura, gli spaventi del pagliaio socchiuso nell'abete aerato dove giocano le campanelle della luna.

Ma quest'angoscia, quest'ansia?

Hanno messo una coltre su la gabbia degli uccelli e gli usci esterni sussultano contro vento.

E nulla è perduto ancora;

ma qualcuno ha detto una volta

che un giorno tutto sarà perduto.

Lucio Piccolo, Candele, in Gioco a nascondere, Milano 1960

su di lui qualcosa è qui

CANDELE ANDREA PALLADIO per carlachemello: packaging ed etichetta in letterpress Nora letterpress

le luci diverse al giorno

Ma qualcosa muta e quasi non ce ne avvediamo: scorre una nuvola sul disco del sole, l'acqua diviene a momenti argentina, poi è solcata come dal passaggio d'una schiera d'anitre invisibili; la ruota che dall'alto sembra spartire le luci diverse al giorno ha ora una misura diversa e dall'orizzonte e sul suolo tornano i colori c'herano emigrati coi mesi.

Più tardi la finestra fu oscurata da foglie passeggeere - e tutta notte alla vetrata batteva desolato il galletto di paglia.

E la tempesta viene: è tutto l'orizzonte marino che s'avvicina in una sola ondata sotto il cielo che grava, ha scavalcato gli antemurali, lanciato le schiume sabbiose ai colonnati in cerchio, ai portici, le alghe sono su le banchine, spinte quasi fino alle inferriate, alle aiuole dove sui pilastri s'alzano le grandi urne cinerarie delle stagioni trapassate, dei giochi svaniti, dei passi nei viali; sono incandescenti e violetti gli acini dei grappoli neri d'acqua - su le pareti rispondono i coperchi di rame appesi, vetri d'armadi, e sono apparse sul muro lesioni, fessure, scabrosità, decrepitudine che non si sapevano, sui monti ora si curvano gli immensi uberi, le trombe degli elefanti in volo, sui crinali, su le creste, alle origini nascoste delle vallate e delle fiumare, gonfiano le arterie, le vene della terra.

Lucio Piccolo, Candele, in Gioco a nascondere, Milano 1960

Candele

Quando viene la tempesta bruciano le candele nella camera interna; per giungervi quanto passaggio di anditi, corridoi, tramezzi, gradini e scalette e il pavimento indiscreto che dà nota come un pedale d'organo, stridente, bassa, dall'armadio cavernoso.

Ma finalmente qui è il luogo della sicurazza, scavato nelle fibre delle mura di centro, nel cuore del riposo dove del mondo di fuori non arriva neppure la vibrazione d'una porta cenere al traino che passa, e il vento dei quadrivi e quello che corre intorno alle altissime gallerie sono soltanto fantasma di sibilo.

E sembrano dimenticati i mappamondi polverosi i cristalli di zolfo nella coppa di vetro, al tempo che sulle pareti i pomeriggio battono celesti, tra le sbarre dell'inferriata è sciarpa che appena fluttua la marina, in un perpetuo addio, nella vasca l'acqua è mossa di sole e fronde, e sembra sopra i tetti e le terrazze che sempre eguale risuoni la stessa ora che il cielo immobile riassorbe; dietro le chiome delle araucarie scivola la luna diurna verso i calmi padiglioni.

Lucio Piccolo, Candele, in Gioco a nascondere, Milano 1960

CANDELE CARLACHEMELLO: pakaging Nora letterpress 

nantes

only love can breack your heart